Oscuros valles y lúgubres pantanos,
sombríos bosques,
cuyas formas no podemos discernir,
difuminadas por un fluir lágrimas.
Allí emergen enormes lunas y se ocultan
ora una, ora dos… ora tres veces,
a cada instante de la noche
y avanzan inquietas
opacando los rayos del lucero
con el aliento de sus pálidos rostros.
Cuando el reloj lunar da la medianoche,
La más fina y transparente de las lunas
desciende lentamente
(en el sínodo,
decidieron que era la mejor),
se precipita -abisal, insondable-
en el centro de la cumbre nevada,
y de su vasto círculo
se deslizan con dulzura
sus etéreas vestiduras
sobre aldeas, sobre pórticos,
dondequiera que estén
-sobre los lejanos bosques, sobre el mar-
sobre los espíritus alados,
sobre las cosas adormecidas,
y todo queda sepultado
en un laberinto de luz,
y entonces: ¡Qué profunda! ¡Oh, profunda!
es la pasión de su sueño.
Despiertan con el día,
y los lienzos de la luna
se ciernen ya en el cielo.
Entre inquietas borrascas,
a todo se parecen:
semejan un albatros amarillo.
Y aquella luna ya no les sirve
para lo mismo:
Se trocará otra vez, extravagante.
Pero ya sus pedazos pequeñitos
se tornan en leve llovizna,
y aquellas mariposas de la Tierra
que vuelan, afanosas del celaje,
bajan nuevamente,
sin contentarse nunca,
y nos traen una muestra,
prendida de sus alas temblorosas.

Edgar Allan Poe (1809-1849)

Fairy-land

Dim vales, and shadowy floods,
And cloudy-looking woods,
Whose forms we can’t discover
For the tears that drip all over:
Huge moons there wax and wane
Again, again, again
Every moment of the night
Forever changing places
And they put out the star-light
With the breath from their pale faces.
About twelve by the moon-dial,
One more filmy than the rest
(A kind which, upon trial,
They have found to be the best)
Comes down -still down- and down
With its centre on the crown
Of a mountain’s eminence,
While its wide circumference
In easy drapery falls
Over hamlets, over halls,
Wherever they may be
O’er the strange woods, o’er the sea,
Over spirits on the wing
Over every drowsy thing
And buries them up quite
In a labyrinth of light
And then, how, deep! -O, deep,
Is the passion of their sleep.
In the morning they arise,
And their moony covering
Is soaring in the skies,
With the tempests as they toss,
Like -almost any thing
Or a yellow Albatross.
They use that moon no more
For the same end as before,
Videlicet, a tent
Which I think extravagant:
Its atomies, however,
Into a shower dissever,
Of which those butterflies
Of Earth, who seek the skies,
And so come down again
(Never-contented things!)
Have brought a specimen
Upon their quivering wings.

Edgar Allan Poe (1809-1849)